A região é a verdadeira encruzilhada entre a riqueza de jovens médicos bebendo noite à dentro e prédios da linda Higienópolis que contrastam com os refugiados da Cracolândia, pobres viciados que foram expulsos de seu habitat como ratos, sendo obrigados a se acomodarem nos bairros vizinhos, nas portas de padarias ou nas escadarias da igreja.
Enquanto a noite de sexta-feira rola lá fora, papai está a se remexer sobre a desconfortável cama do leito 201. Uma sonda, um aparelho para colher líquidos das narinas, uma máscara de oxigênio, um tubo no abdome e um corte de dois palmos e meio na barriga.
Depois de uma cirurgia de hérnia, uma hemorragia e uma úlcera desconhecida, o homem forte repousa sem conforto algum, sem o direito de comer ou beber, apenas com um líquido estranho que cai na veia de minuto em minuto. A enfermeira disse que não é soro, mas para mim é, pois faz as vezes da aguinha com açúcar que engorda as mãos.
O nosso homem de ferro alagoano não se rendeu à guerra. Com a ajuda de Deus, de todo o exército celestial e de bons médicos e enfermeiros, o ‘velho’ saiu da UTI e ganhou o seu indulto.
Opa! Paro de reclamar um pouco. Me trouxeram uma cadeira estofada e que inclina (coisa fina). Agora escrevo sentado sobre uma cadeira bege de estofado ainda vivo.
Um dos pacientes que divide o quarto se enrola com uma banco. É quase uma da manhã e ele bate ferro com ferro, tentando se movimentar com os tubos presos ao braço. Outro, de pescoço furado por causa de uma tireóide, não fala e parece dormir, esfregando o rosto cansado e maltratado.
O da ponta, depois de reclamar do jejum, agora dorme calmamente. Zé Roberto, o travesti Sabryna (assim está escrito em sua prancheta) sumiu no meio da noite. Passa da uma da manhã, e mesmo sem sentir as dores, me sinto meio que o Marcelo Rubens Paiva em “Feliz Ano Velho”.
Rotina, sofrimento em silêncio. O paciente do banco agora está sentado à beira da cama com sua bolsinha de sangue presa na cintura. Pelo menos ele pode sentar, papai só fica deitado por ordens médicas (e mesmo se quisesse não conseguiria). Apagaram a luz do corredor, mas o balcão da enfermagem, exatamente de frente ao quarto, permanece aceso. Sono de passarinho nos leitos da Santa Casa.
Papai pede para inclinar a cama, o sujeito da bolsinha de sangue dorme de barriga para cima, o da Tireóide acorda e Levanta para fuçar a sua torneira de oxigênio, numa angustia de querer falar e não poder, ele vai atrás de enfermeiras.
O do jejum levanta, come e mija (como ele mesmo diz) e volta a dormir. Zé Sabryna ressurge e deita em sua cama. Parece preocupado com a cirurgia que logo acontecerá. Dorme pesado e ronca. Coisa de macho!
Sons das bombas de ar e motores da lavanderia poluem o ambiente auditivo. Enquanto isso há quem reclame porque teve de ficar em casa nessa sexta. E murmura indignado ao dizer que tem um problemão.
Enfim, papai cochilou pontualmente a uma e meia da manhã, mas logo acordou com dores.
Marcos Ferreira Silva
Mesmo da dor e da angustias ainda nasce Arte. :) Sempre divino com ar de humano.
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